Frase

La tolerancia es la mejor religión.

Victor hugo.

Destrucción

El demonio a mi lado acecha en tentaciones;
como un aire impalpable lo siento en torno mío;
lo respiro, lo siento quemando mis pulmones
de un culpable deseo con que, en vano, porfío.
Toma a veces la forma, sabiendo que amo el arte,
de la más seductora de todas las mujeres;
con pretextos y antojos que no hecho a mala parte
acostumbra mis labios a nefandos placeres.
Cada vez más, me aleja de la dulce mirada
de Dios, dejando mi alma jadeante, fatigada
en medio de las negras llanuras del hastío.
Y pone ante mis ojos. llenos de confesiones,
heridas entreabiertas, espantosas visiones...
la destrucción preside este corazón mío.

Charles Baudelaire.

inercia

distancia... un velero a la distancia se balancea... y nada
¿cuanto valdrá el tiempo que nadie mata?
pero la arena también ignora de donde viene
y alguien, vos, yo, la pisa y desparrama
...........................................................
no me escuches, no, ¿quien pasa?...

Ojalá

..Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan, para que no las puedas convertir en cristal. Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo. Ojalá que la luna pueda salir sin ti. Ojalá que la tierra no te bese los pasos.
..Ojalá se te acabe la mirada constante, la palabra precisa, la sonrisa perfecta. Ojalá pase algo que te borre de pronto, una luz cegadora, un disparo de nieve. Ojalá por lo menos que me lleve la muerte, para no verte tanto, para no verte siempre; en todos los segundos, en todas las visiones. Ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.
..Ojalá que la aurora, no dé gritos que caigan en mi espalda. Ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz. Ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado. Ojalá que el deseo se vaya tras de ti, a tu viejo gobierno de difuntos y flores.

Silvio Rodriguez

...

...

SANGUÍNEO

Un blues, al piano,

con la emoción de los pájaros,

moribundo.

Llorar,

sobre las teclas monocromáticas,

cada lágrima una nota

cada nota un beso del aire...
.

Melancólico,

y problemático el caracol

que vive dentro de mi guitarra,

por las noches se alimenta de mi jazmín;

desafina las canciones de mañana...
.

Mi espalda no es tan ancha para el árbol,

para sentarme bajo él

y frasear con la armónica

uno que otro lucero;

una que otra Lucía...

Frío de las cuatro estaciones

Me estuve enamorando de la gente sin presente,
recorriendo el invierno por las calles desoladas de personalidad.
Ni un indicio de no-hostilidad, ni perros amigos del hombre.
Yo, con mis ocho capas de abrigo, y mis guantes negros agujereados,
y mi bufanda a rayas escocesas, y mi pantalón de feria americana;
y el entusiasta y vital laburo de mis zapatillas de lona.
.
Reconozco a un grupo de habitantes en la esquina
bajando de la vereda al asfalto, como caracoles autómatas de la vida,
y un guerrero desarmado de recursos sobre su carreta y rocinante,
sobre su vida anti-frivolo-forzada transportando la materia prima de los pobres,
el digno cartón que comen sus hijos, el digno cartón que abriga a sus hijos
semimuertos, semidescalzos, semiarrugados de angustia y de conciencia, "semivivos".
.
Los faroles de la noche siguen intocables sobre sus postes
mendigando mi presencia vagabunda,
ellos que iluminan todo menos a los hombres son los únicos que aguardan el amanecer,
son los únicos que a falta de estrellas me guían a través de una cortina de lágrimas,
lágrimas poco visibles de niño,
llovizna.
.
Ahora es agua helada que me roza el rostro pero no llega a mojarme;
y un señor alcoholizado de recuerdos,
durmiendo entre papeles y bolsas,
yace inerte, consumiendo intermitentemente el aire viciado
de su alma helada.
-"Es inútil, todo lo poco o mucho que haga, es inútil."-
Pienso, casi convencido de lo que pienso, mientras vuelvo a casa,
que jamás hice algo por alguien.
Se me cae la cara, la conciencia me desgrana.
Llego a mi hogar, cabizbajo, inadvertido de los reclamos de mí estomago,
¿es hambre lo que siento?, no tengo derecho a tener hambre.
Me arrojo, como a un precipicio, a mi cama,
y por más frazadas que utilice siento frío, glacial, polar.
Me cubro la cabeza con los trapos, con mi almohada,
pero estoy dentro de un iglú.
Y no puedo dormir, no soy quien para dormir.
Le pongo clavos al colchón pero, por el frío, se quiebran.

“Milagros” Walt Whitman

¿Por qué hacer tanta alboroto por un milagro? Sólo conozco milagros, ya sea que camine por las calles de Manhattan, o mire hacia el cielo por encima de los techos, o camine por la playa al borde del mar, o permanezca de pie debajo de los árboles del bosque... U observe a las abejas volando en torno de la colmena en el verano, o a los animales que pastan en las praderas, o a las aves o a los maravillosos insectos que vuelan por el aire, o la maravilla del atardecer, o de las estrellas que brillan en la noche, mudas y resplandecientes, o la exquisita curva delicada de la luna nueva en primavera. Estos y los demás, todos, son milagros para mí.
Todo está vinculado y, sin embargo, cada cosa es diferente y ocupa su propio lugar. Para mí, cada hora de luz y oscuridad es un milagro, cada centímetro cúbico de espacio es un milagro, cada metro cuadrado de la superficie de la tierra contiene lo mismo; cada fragmento de su interior bulle con lo mismo. Para mí el mar s un milagro continuo, los peces que nadan, las rocas, el movimiento de las olas, los barcos y sus navegantes. ¿Es que existen milagros más extraños?

Bandoneón

De "Botella al Mar" (1978 - 1979) Mario Benedetti
.
me jode confesarlo
pero la vida es también un bandoneón
hay quien sostiene que lo toca dios
pero yo estoy seguro de que es Troilo
ya que dios apenas toca el arpa
y mal
fuere quien fuere lo cierto es
que nos estira en un solo ademán purísimo
y luego nos reduce de a poco a casi nada
y claro nos arranca confesiones
quejas que son clamores
vértebras de alegría
esperanzas que vuelven
como los hijos pródigos
y sobre todo como los estribillos
me jode confesarlo
porque lo cierto es que hoy en día
pocos
quieren ser tango
la natural tendencia
es a ser rumba o mambo o chachachá
o merengue o bolero o tal vez casino
en último caso valsecito o milonga
pasodoble jamás
pero cuando dios o Pichuco o quien sea
toma entre sus manos la vida bandoneón
y le sugiere que llore o regocije
uno siente el tremendo decoro de ser tango
y se deja cantar y ni se acuerda
que allá espera
el estuche.

Poesía Nocturna

.
Frío que te hiela el cráneo
el de este invierno,
frío glacial de estar solo.
De estar muerto.
.
Invierno con cama para uno
y abrigo para doscientos;
con cuerpo para uno
y alma para doscientos.
.
Frío que te recuerda el alba,
el alba de los vagabundos;
frío intenso de los que sangran.
De los niños que pierden el mundo
.
Invierno de estalactitas quebradas
y de pupilas taciturnas;
invierno de barrio fantasma
y de poesía .
Poesía nocturna.

Cero

hoy y siempre quisiera ser palabras sueltas

palabras sin sentido

palabras redundantes

repetitivas

quisiera no tener principio

ni renglón

ni vanidad

ni resultado alguno

...

hoy y siempre quisiera ser cero

sin coma intrusa

neutro

y salir hacia adentro

para buscar otros ceros

y bajar hacia arriba

para captar otros ceros

...

¿me queres acompañar

y ser un cero más?